Il est bientôt 5 h du matin et je n'arrive pas à dormir. Je trouve un peu de réconfort à lire vos commentaires. Ou plutôt, à les relire.
Ce soir, au coucher, je disais encore à mon père combien je l'aimais et combien je suis désolée. Il nous a quittées ma mère et moi il y a un mois, brutalement, sans prévenir, en un éclair. Quel choc. Je suis heureuse qu'il n'ait pas souffert. Je pense que s'il savait ce qui lui est arrivé il ne pourrait pas le croire. Un infarctus. Mort subite. Quoi ? Il allait si bien.
Il était si gai à l'approche des Fêtes. Nous étions pleins de projets, nous trois. Nous étions une super équipe. J'ai toujours eu l'impression de ne pas être moi mais d'être nous trois. Déjà que je n'aimais pas franchement la vie alors là... Comment y trouver un quelconque intérêt ? Je ne savais pas qu'elle pouvait être si fragile. Je ne savais pas qu'on pouvait mourir comme ça, d'un coup, sans crier gare, à 67 ans.
Je suis « heureuse » que ça se soit passé chez nous, ma mère et moi présentes qui avons pu intervenir tout de suite. Mais pourquoi n'a-t-il pas eu de deuxième chance ? Lui, un homme si courageux et si fort ? Plein d'optimisme et de projets. Ça ne devait pas arriver.
C'est le premier décès que je vis et c'est horrible. Il ne me reste que ma mère et je vis tous les jours dans la crainte qu'elle aussi s'effondre sans prévenir et me laisse. La vie sans eux n'est rien.
Anonyme